pescar o sol com a linha do horizonte jogar o anzol, esperar o seu nascer e quando ele tivesse mordido a isca, puxar depois guardar num cesto fazer o dia renascer quando bem quisesse
Uma poesia ártica, claro, é isso que eu desejo. Uma prática pálida, três versos de gelo. Uma frase-superfície onde vida-frase alguma não seja mais possível. Frase, não, Nenhuma. Uma lira nula, reduzida ao puro mínimo, um piscar do espírito, a única coisa única. Mas falo. E, ao falar, provoco nuvens de equívocos (ou enxame de monólogos?) Sim, inverno, estamos vivos.
2 comentários:
Gostei muito!
Boa ideia.
tenta.
Postar um comentário