Uma poesia ártica, claro, é isso que eu desejo. Uma prática pálida, três versos de gelo. Uma frase-superfície onde vida-frase alguma não seja mais possível. Frase, não, Nenhuma. Uma lira nula, reduzida ao puro mínimo, um piscar do espírito, a única coisa única. Mas falo. E, ao falar, provoco nuvens de equívocos (ou enxame de monólogos?) Sim, inverno, estamos vivos.
4 comentários:
Sempre se espera um dia fresco quando a família senta pra jantar.
Tomara que amanhã e sempre, sejam dias frescos.
Será. Fresco e nítido, e um pouco mais colorido.
A chuva que nos envolve... rsrs
Que os dias sejam frescos...
A umidade consegue atravessar o telhado veja lá a mente.
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